И вот я снова пишу, но строки не складываются. Я только чувствую, но не могу придать этому форму слов. Мне больно ото всего, от этого потолка, от этой чашки с чаем, от этого очечника, от этого цветочного горшка, ото всего белого света. Если карму представить в виде маятника - то я отталкиваю его, а он прилетает назад захреначевает по мне. В этом есть своеобразная польза. Я в такие моменты понимаю, что я вовсе не такой хороший человек, каким хотела бы себя видеть. Понимаю, сколько гадостей делаю и что врезать мне за это - закономерно.
Всё к лучшему. Я становлюсь лучше, я осознаю свои ошибки. Но какой ценой, чёрт возьми. Иногда кажется, что эта жестокость судьбы чрезмерна.
А ещё хочется, чтобы кто-то прочитал. Кто-то вполне конкретный. И не хочется, в тоже время.
Хочется кулаком стол пробить. И свою голову.